17 janvier 2024
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Elle a quitté les remous de la ville, les remugles bourgeois, les certitudes inutiles, le ronflement des ego, les agitations rassurantes, la carotte devant l'âne. Elle a abandonné tous les débats. Ni plus ni moins qu'herbe, caillou, souffle d'air, chemin d'eau, elle va sa vie de simple vivante. Elle n'a gardé que quelques belles décisions avec lesquelles, chaque matin elle cire l'entrée du jour pour qu'il épouse la lumière. Elle va en silence habité, aux chants d'oiseaux, à la source. Elle est de ceux-là qui aiment. Elle est si légère maintenant, ses pas marquent à peine la neige. Elle ne cueille plus les fleurs et chaque printemps s'approche sans crainte de sa maison petite. Un bleu de Provence conduit son ciel et son regard. Apaisée dans la buée du temps qui porte la vie, de plus en plus souvent, elle sourit.
Ile Eniger - L'ordinaire des anges - (à paraître)
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