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"Chez moi, la nuit arrive au soir, et par la mer", disait l'oiseau qui, venu de haut ciel fuyait le soleil. C'était un jour de petit jour quand le ciel déclinait, c'était, il n'y a pas bien longtemps mais je ne sais pas quand. J'avais assis la Vérité...
L'ami poète-écrivain-paysan, André Bucher, est parti rejoindre la source de sa superbe écriture. Que le Grand Voyage lui soit doux. Ses livres demeurent. À Marie-Claude, son épouse, et à sa famille, mes sincères condoléances et mon amitié. Ile
Livre d'artistes à commander aux Editions Chemins de Plume, en librairies ou par ce site : 25 € (20 € + 5 € de participation aux frais d'envoi)
C'est avec grand plaisir que je vous rencontrerai sur le Festival du Livre de Mouans-Sartoux Bâtiment A littérature stand 004 pendant ces trois jours. http://www.lefestivaldulivre.fr/
http://www.editionscheminsdeplume.com/ http://michelhezard.over-blog.com/ http://www.sisteron-buech.fr/fr/evenements/exposition-petit-infini Très beau travail photographique de Michel Hézard
C'est avec un grand plaisir que je vous y rencontrerai samedi 29 et dimanche 30 oct. Ile E.
Tableau de Émile Bellet
Merci encore aux organisateurs de ce très convivial salon du livre des "Feuilles d'automne" à Colmars-les-Alpes. Un accueil tellement chaleureux, humain, de belles rencontres, des amis revus avec plaisir, tous les ingrédients pour que les voix littéraires...
Mes phrases courtes serrent les sens Creusent vers le haut. Travail de pauvre Orties, pierres de chemin, aubépines insolentes la beauté foisonne. Le cierge d'une jacinthe éclaire mon papier Le sel d'un étier assoiffe mes mots Le ciel d'un orage fait mon...
Novembre s'appuie aux murs des maisons qui se ferment. Les arbres, lentement couleurs d'adieu, abandonnent leurs feuilles. Le paysage marche moins vite. Il va aux souvenirs les yeux clos. Les lieux, les gens, les choses sont encore doux pour la saison....
Il faisait froid comme aujourd’hui Je te voyais à travers la vitre embuée Sur le trottoir d’une quelconque auberge De notre pays Tu étais bleu comme la fumée de ta cigarette Pâle comme le mort que tu es devenu Et moi Perdue au fond de ce vieil autocar...
Une grande voix de l'écriture poétique vient de s'éteindre. Que le Grand Voyage lui soit doux. IE. "Le bout du monde et le fond du jardin contiennent la même quantité de merveilles" "Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre...
Il a neigé dans l'aube rose Si doucement neigé, Que le chaton croit rêver. C'est à peine s'il ose Marcher. Il a neigé dans l'aube rose Si doucement neigé Que les choses Semblent avoir changé. Et le chaton noir n'ose S'aventurer dans le verger Se sentant...
L’échelle de mes mots cherche un appui dans l’air. Je flotte comme une eau sur ce qui n’est pas dit. Tout un peuplede mots brise l’enveloppe du silence. Je vais de l’un à l’autre sans vraiment les connaître. Dans la maison des saisons, le temps claque...
Tu viens de fermer la porte et je suis sans voix. Alors, toi aussi tu pars ? Blottis au nid de papier, même les mots se taisent. Ils n'ont plus cours. Doucement, des images voltigent, ton loup couché à mes pieds, les glissades du vent sur le pré en arrière,...
C'est la femme sauvage, noir pur, debout sur les foudres des mondes. C'est la femme intense, blanc lune, la louve lien suprême entre ciel et terre. C'est la femme flamme, rouge douleur aux portes des chaos. C'est la puissante. L'infatigable. Celle qui...
Là où les nuits bavardent, l'insomnie des mémoires ouvre des douleurs d’azur, parfois j'en exhume un pays qui croise mon enfance, des ténèbres déjà y agitent mes ombres, qu'y fais-tu mon père quand je cherche la frontière ? Je suis mon intime étranger,...
Le ciel lourd a mis des pierres dans mes mains. Elles ne peuvent plus écrire. Ne peuvent plus cueillir les mots ou les cerises ou les petites étincelles qui rendent la traversée habitable. Autour de moi, un brouhaha, fatigant, inutile. Je ferme les yeux....
J e suis celles lasses devant un fourneau de cuisine. Celles qui pleurent doucement pour ne pas réveiller les enfants. Celles qui ne mangeront pas de part de tarte. Celles qui n'ont plus d'espoir ni même de désespoir. Celles qui ne chantent plus mais...
J'écris l'intimité de l'absolu, ce risque. Aimer triomphe de tout. Il gomme les peurs, les laideurs, les doutes. Il ouvre la dimension généreuse et noble. Son insolente nudité, son impudente vérité désagrègent les jugements, les pudeurs, les convenances,...
Fallait-il que je vous sache jongleurs d’iniquité tenant le mauvais côté de la matraque pour que ce cri résonne éculant mon pacifisme pour souffler un vent de révolte ! Comment se dire poète quand le mot est devenu si mercantile que le roman ne s'écrit...
Jean-Marc La Frenière, mon ami l'immense écrivain québécois, est parti aujourd'hui en début d'après-midi pour le Pays de toutes les réponses ; il a rejoint son loup Chibouki. Sa voix superbe demeure. Ile E. "Je suis debout sur le bout de la langue. Je...
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"N'allez pas là où le chemin peut mener,
allez là où il n'y a pas de chemin
et laissez une trace"
Ralph Waldo Emerson
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"Écrire c'est aimer sans la peur épuisante d'être abandonné"
René Frégni
Bandeau : Extrait photo Ile E.
A propos : Ile Eniger - Dessin Emile Bellet
