C'était un temps de bruyantes agitations, de promesses fourbes, de spirales infernales, de courses effrénées à même le néant. Un temps de vernis sales, malsains, de lumières menteuses, d'intelligences mortes, d'indifférences et de paraîtres morbides. Un temps de souffles contrôlés, d'egos flattés, de luttes illusoires et fratricides, d'enterrements de petits bonheurs. C'était un temps de toutes les laideurs des humaines salissures. Elle en avait eu assez du galimatias des tu dois, il faut de ce monde malade de ses pouvoirs.  Un soir, après avoir longuement regardé le ciel étoilé, simplement, elle avait pris la décision de se choisir. Au petit matin lavé de frais, il faisait à peine jour quand elle avait tourné la clé derrière elle. Chaudement vêtue, le chat à ses côtés, elle avait pris le chemin dans une aurore neuve de murmures de plantes, de bêtes, et autres pierres précautionneuses. À son épaule, un sac solide portait son plus précieux, des mots bienveillants, des voix aimés, des images douces et fortes, une absolue respiration de confiance, d'aimance, et des choses dont peu se souciaient mais en qui elle croyait. Déterminée, elle avait quitté la dangereuse prédation, l'inutile bruit. 

Ile Eniger - L'ordinaire des anges (à paraître)

L'essentiel

est sans cesse menacé par l'insignifiant.

René Char

Pour les enfants des favelas braquant le désespoir,

pour les enfants d'Afrique aux yeux baignés de mouches,

pour les enfants si maigres jouant la roulette russe,

pour ceux des banlieues s'injectant l'héroïne,

pour les enfants qui naissent au milieu des décharges,

les fillettes qu'on jette dans les bras des touristes,

je réclame une épaule.

Pour l'enfant déjà mort dans le ventre d'une mère,

pour les otages des banques que personne n'échange,

pour les amours perdus au fond des répondeurs,

pour l'oiseau mazouté dans la mer qui se meurt,

les enterrés debout faisant la file indienne,

les hommes de terre privé de fleurs,

les femmes de mer privées de vagues,

je réclame le pain.

Pour les bêtes apeurées au fond des abattoirs,

les rêveurs enchaînés sur une ligne de montage,

pour les vies qui finissent dans un parc à vieillards,

les étrangers qu'on trie comme on le fait du bétail,

la bonté rabrouée par le froid des banquiers,

la beauté mise en joue par la laideur ambiante,

je réclame la paix.

Jean-Marc La Frenière (© - Editions Chemins de Plume - Inédit)